Saideira

Sempre chegava no fim da noite, precisava ter a certeza de que seria o último. Quando apontava na porta ela já sabia, levantava-se e ia em sua direção. Abriam seus sorrisos quase sincrônicos e ela, estendendo a mão, o acolhia, como se fosse ele pequeno menino procurando cuidados. Mas não era menino, era homem, depois de atravessarem a porta do quarto isso ficava claro. Soltava a mão que antes o acolhera e segurava sua cintura com força suficiente para jogá-la sobre a cama num único movimento. E ela gostava.

Jogava-se, então, sobre ela, tirava sua roupa rapidamente, com  se tivesse a pressa de quem espera que um instante seja eterno. Adorava o cheiro daquelas peças cheias de histórias, cheias de tantos outros cheiros. Tacava-as sempre longe, mas os tantos outros suores que passaram nelas na mesma noite vinham provocadores com o vento. Faziam toda questão de entrar em seu nariz, de lembrá-lo de que tantos outros homens estiveram naquele quarto, naquele corpo. E ele gostava.

Durante o sexo esfregava-se com força no corpo dela, tanto que podia sentir os outros suores entrando em seus poros, habitando seu corpo. Lambia o corpo daquela sua mulher, sua e de todos os outros, daquela noite e das anteriores, lambia para sentir o gosto dos outros machos, sentia-se mais macho assim. Sentia que vencia, era o último, era o suor que ela levaria para sua acolhida, para a cama em que poucos homens iam. Lambia. E ela gostava.

Depois de satisfeito, entregava o mérito do prazer alucinante àquela mulher, mérito escrito em cédulas. Deixava a entender que não voltaria, que uma outra, digna, o esperava na sua casa. Mas ela sabia que o veria em breve, mesmo sem saber porque, mesmo sabendo, ele voltaria. Porque apenas ela possuía todos aqueles outros suores para oferecer a ele. E eles gostavam.

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